Dylan Thomas (1914-1953) tuvo la desgracia de que la leyenda de su vida dejara en sombra su valiosa obra. La persona quedó anulada por el personaje, y éste acabó por imponerse al poeta también. 

MUERTES Y ENTRADAS

Casi sobre la víspera incendiaria

de varias muertes próximas,

cuando alguien ante los despojos de tu ser más amado

y desde siempre conocido, tengan que abandonar

los leones y fuegos de su aliento volátil,

quién entre tus amigos inmortales

elevaría los órganos del escrutado polvo

para lanzar y cantar tu alabanza,

el que más hondo la invocara poseerá su paz

que no puede hundirse o acabar

sin fin ante su herida

en los muchos destructores pesares conyugales de Londres.

Casi sobre la víspera incendiaria

cuando ante tus labios y tus llaves se abran

se cierren, se entrelacen los extraños asesinados,

alguien el más desconocido,

tu vecino como estrella polar, sol de distinta calle,

se ha de echar en sus lágrimas,

ha de bañar su lluviosa sangre en el mar viril

que por tu propio muerto se erizará

y arrollará su globo fuera de tu hebra de agua

y con todos los llantos llenará las gargantas de las valvas

ya que la luz relampagueó primero en sus tonantes ojos.

Casi sobre la víspera incendiaria

de muertes y de entradas,

cuando cercano y extrañamente herido en las olas de Londres

hayas buscado tu solitaria tumba,

un enemigo entre muchos, que bien sabe

cómo es tu corazón de luminoso

en la tiniebla vigilada temblando entre cuevas, cadenas y cerrojos

tirará de los rayos

para cerrar el sol, se hundirá, trepará por tus llaves sombrías

y agostará a los puntuales jinetes

hasta que aquel despojo amado

asome como el último Sansón de tu zodíaco.