Hooper y su pintura urbana

W.H.Auden...Un poeta importante

FUNERAL BLUES

Detengan los relojes
desconecten el teléfono
denle un hueso al perro
para que no ladre
Callen los pianos y con ese
tamborileo sordo
saquen el féretro...
Acérquense los dolientes
que los aviones
sobrevuelen quejumbrosos
y escriban en el cielo
el mensaje...
él ha muerto.

Pongan moños negros
en los níveos cuellos de las palomas
que los policías usen guantes
de algodón negro

Él era mi norte mi sur
mi este y oeste
mi semana de trabajo y mi
domingo de descanso
mi mediodía, mi medianoche
mi conversación, mi canción

Creí que el amor perduraría
por siempre.
Estaba equivocado.

No precisamos estrellas ahora...
Apáguenlas todas
Envuelvan la luna
desarmen el sol
Desagüen el océano y
talen el bosque
porque de ahora en adelante
nada servirá.

WH AUDEN

Foucault y Chomsky debate sobre la naturaleza humana y las leyes

Un poema de urbe grande

Monja en el Subway

Enrique Lihn


Refractaria a lo que se llama la vida, el material de la suya

se limita a la duración en este mundo que no la provoca

a nada, y vive pues en el amor de Dios

allí donde hacen hora los ángeles terrenales.

los ojos pálidos del color de esa llama que la fascina

fría en el subway, miran lo que no ven pero lo hacen

con indiferencia boreal

sin imaginar que esas imágenes son su ceguera.

obedece alas ordenes de Dios

seguramente con probada eficacia:

no es una reclusa sino una hija (por lejana que parezca)

de América , y , por lo tanto

no se trata de un cuerpo astral

movilizado sin ninguna razón

se trata de una pieza de relojería

y como tal ¿ no depende de ella quizá

el funcionamiento de todo Manhattan?

su seguridad en sí misma parece probarlo

el flujo de este mundo de fermentaciones y violencia

necesita de algo que no lo necesite

y eso, alo mejor, se le parece íntimamente

llama fría en un vaso de escarcha

hermana de la caridad organizada

pequeña forma de nada que toma al cristalizar

la ráfaga.

Ella que no germinó ni se despliega y que morirá

extenuada, del temor de apagarse.

Fragmento de Coney Island de la mente..(Lawrence Ferlinguetti)

En un año surrealista
de hombres anuncio y otros que toman el sol

de girasoles muertos y teléfonos vivos
pulcros políticos con los controladores de la disciplina de partido
actuaban como de costumbre
en las pistas de sus circos de serrín
donde los volatineros y las humanas balas de cañón
llenaban el aire como gritos
cuando algún cojonudo payaso
apretó un botón de seta incomible
y una inaudible bomba dominguera cayó
pillando al presidente en sus oraciones del hoyo 19

Oh era una primavera
de hojas de pieles de flores de cobalto
cuando cadillacs cayeron a través de los árboles como lluvia
ahogando los prados con locura
mientras de toda falsa nube
caían miriadas de ápteras multitudes
de capados supervivientes de nagasaki
Y perdidas tazas de té
llenas con nuestras cenizas
iban flotando

Ginsberg y un beso de amor en contra del imperialismo

UN SUPERMERCADO EN CALIFORNIA

Qué cosas pienso de ti esta noche, Walt Whitman, porque caminé por las calles laterales, bajo los árboles con dolor de cabeza y consciencia de mí mismo mirando la luna llena.
En mi hambriento cansancio, y en busca de imágenes que comprar, entré al supermercado de frutas de neón, soñando con tus enumeraciones!
¡Qué melocotones y qué penumbras! ¡Familias al completo haciendo la compra por la noche! ¡Pasillos llenos de maridos! ¡Esposas donde los aguacates, bebés donde los tomates! — y tú, García Lorca, ¿qué estabas haciendo tú allá abajo junto a las sandías?
Te vi Walt Whitman, sin hijos, viejo mendigo solitario, hurgan-do entre las carnes del refrigerador y echándole el ojo a los muchachos de las verduras.
Te oí hacerles preguntas a todos: ¿Quién mató las chuletas de cerdo? ¿Qué valen los plátanos? ¿Acaso eres tú mi Angel?
Yo anduve entrando y saliendo de entre las brillantes montañas de latas siguiéndote, perseguido en mi imaginación por el detective del almacén.
Caminamos a grandes zancadas por los abiertos corredores, juntos en nuestro solitario capricho catando alcachofas, poseyendo cada una de las exquisiteces congeladas, y sin pasar ni una sola vez por caja. (45)

Duchamp hablando sobre la inteligencia humana. (pequeño fragmento)

Pierre . Cabanne:— André Breton dijo que usted era el hombre más

inteligente del siglo XX. Para usted, ¿qué es la inteligencia?

Marcel Duchamp:— Precisamente, iba a preguntárselo. La palabra

«inteligencia» es la más elástica que conozco. Hay una forma

lógica o cartesiana de inteligencia, pero creo que Breton quería

referirse a algo distinto. En realidad se planteaba, desde el punto de

vista surrealista, una forma más libre del problema; para él la

inteligencia es, en cierto modo, la penetración de aquello que es

incomprensible o difícil de captar por el hombre medio. En el

sentido de ciertas palabras hay como una explosión: valen más de

lo que significan en el diccionario.

Breton es un hombre de mi mismo orden, hay una comunidad de

visión que compartimos, y por ello creo comprender la idea que

tenía de la inteligencia alargada, estirada, extendida, hinchada si usted quiere...

Para hablar con los muertos

Para hablar con los muertos
hay que elegir palabras
que ellos reconozcan tan fácilmente
como sus manos
reconocían el pelaje de sus perros en la oscuridad.
Palabras claras y tranquilas
como el agua del torrente domesticada en la copa
o las sillas ordenadas por la madre
después que se han ido los invitados.
Palabras que la noche acoja
como los pantanos a los fuegos fatuos.
Para hablar con los muertos
hay que saber esperar:
ellos son miedosos
como los primeros pasos de un niño.
Pero si tenemos paciencia
un día nos responderán
con una hoja de álamo atrapada por un espejo roto,
con una llama de súbito reanimada en la chimenea
con un regreso oscuro de pájaros
frente a la mirada de una muchacha
que aguarda inmóvil en un umbral.

Jorge Teillier

Poema de Rodrigo Lira

ARS POETIQUE

para la galería imaginaria

Que el verso sea como una ganzúa
Para entrar a robar de noche
Al diccionario a la luz
De una linterna
sorda como
Tapia
Muro de los Lamentos
Lamidos
Paredes de Oído!
........ cae un Rocket ... pasa un Mirage
........ los ventanales quedaron temblando
Estamos en el siglo de las neuras y las siglas
.................................................y las siglas
son los nervios, son los nervios
El vigor verdadero reside en el bolsillo
..................................es la chequera
El músculo se vende con paquetes por Correos
la ambición
............ no descansa la poesía
................................. está c
...........................................ol
........................................... g
.......................................... an
............................................ do
en la dirección de Bibliotecas Archivos y Museos de Artículos de lujo, de primera necesidad,
.............................oh, poetas! No cantéis
a las rosas, oh, dejadlas madurar y hacedlas
mermelada de mosqueta en el poema

El Autor pide al Lector diScurpas por la molestia (Su Propinaes Misuerdo)

Preludio de Esperanza de "El Ciudadano del Olvido"

Cantas y cantas hablas y hablas

Y ruedas por el tiempo
Y lloras como lirio desatado
Y suspiras entre largos agonizantes que no saben qué decir
A veces también ríes con tus huesos de gran noche
Señalados en su sitio de esqueleto
Designados en su trozo de tierra saludando al cielo
Pide conformidad para tus altos intereses
En el país de la esperanza que despierta en tus costillas
Pide lección al árbol acusado por sus excesos
Y sus alas habituadas a todo trance
Escucha la salida del río escucha la sombra adentro de la flor

Cantas y cantas hablas y hablas
Y sueñas que la especie olvidará tinieblas
Pronto pronto el olvido del llanto
Las lágrimas armadas de tan lejana luz
Como animales numerados que van saliendo del mar
Pronto el olvido de tanta sombra suspirada
Pronto el futuro de horizontes que conoce su pasión

Cantas y cantas
Y tienes una voz acumulada
Tienes una voz con ciertos lados dolorosos
Y ciertos rincones impacientes
Y gotas de astros perdidos por su tierno corazón
Tienes cascadas en tus regiones más pensadoras
Tienes objetos convertidos en vidrio al fondo de tus ojos
Tienes rutas nacidas para el obscuro sonar de la garganta
Pues hacer un nudo de puertas con tus enigmas
Y así mismo desatar el tiempo entre sonidos y presagios
Puedes dar una parte a tu luz en el camino mismo

Hablas y hablas
Y ya sabemos que es como el ruido de la lluvia
Que cae de cabeza sobre el campo
Pero tu ruido lleva sueños y puntas de hojas pensativas
Lleva un bronce que ha escarbado cenizas y montañas

Cantas y cantas lloras y lloras
Y en tu llorar hay el combate de la muerte y de la marcha
Todas las últimas batallas con su color de límite
Y en tu silencio crecen árboles tan decididos como las borrascas
Y la muerte obedece a su mundo tembloroso
Ardiendo en sueños de clave visionaria

Hablas y hablas miras y miras
Y sientes la corteza que te separa de las ansias ajenas
Sientes desde adentro de ti mismo
Los impulsos del mundo los latidos de la tierra
Y los tormentos de todas las crisálidas
En su escafandra de enigmas
Sientes las alas ciegas de tus signos jadeantes
Y esa agua olvidada de sus mares que corre en tus arterias

Cantas y cantas ríes y ríes
Y tienes una dulzura que te come los huesos
Y oyes crujir la tierra que no sabe su nombre
Y le duelen los árboles
Le duele el mar con todas sus olas
Le duele el paso de los hombres
Y los arroyos obscuros que se entrecruzan
En un pacto ungido por la nobleza de sus años

Lloras y lloras miras y miras ríes y ríes
Y te detienes pensativo en medio de tantos ecos
En esta tierra de entusiasmos secretos
En estos vientos que traen apariencias de destinos
Y contemplas de un lado el empezar del mundo
Del otro la noche de cristales espantados
Y te vas y buscas ansioso
Esa música rasgada por donde se evade la casa
Y desaparece moviendo el corazón entre fantasmas
Cuando el sol te reemplaza de repente
Qué quieres que te diga
A tiempo de mirar caen las plumas
Como vejez de palabra en traje de alma
Qué quieres que te diga
El mundo baja por tus angustias a tu encuentro

Cantas y cantas hablas y hablas
Y te olvidas de todo para que todo te olvide
Hablas y hablas cantas y cantas
Lloras y lloras miras y miras ríes y ríes
Y te vas en silueta de aire.

Vicente Huidobro

Un poema de un Parra ...contemporáneo.

SIGMUND FREUD

Pájaro con las plumas en la boca
Ya no se puede más con el psiquiatra:
Todo lo relaciona con el sexo.

En las obras de Freud es donde vienen
Las afirmaciones más peregrinas.

Según este señor
Los objetos de forma triangular
- Plumas fuente, pistolas, arcabuces,
Lápices, cañerías, guaripolas-
Representan el sexo masculino;
Los objetos de forma circular
Representan el sexo femenino.

Pero el psiquiatra va más adelante:
No solamente conos y cilindros
Casi todos los cuerpos geométricos
Son para él instrumentos sexuales
A saber las Pirámides de Egipto.
......

Síntoma principal:
Todo lo relaciona con el acto
Ya no distingue la luna del sol
Todo lo relaciona con el acto
Los pistones son órganos sexuales
Los cilindros son órganos sexuales
Las tornamesas órganos sexuales
Las manivelas órganos sexuales,
Los altos hornos órganos sexuales
Tuercas y pernos órganos sexuales
Locomotoras órganos sexuales
Embarcaciones órganos sexuales.

El laberinto no tiene salida.

El Occidente es una gran pirámide
Que termina y empieza en un psiquiatra:
La pirámide está por derrumbarse.

Fragmento de Los Sea Harrier de Diego Maquieira

BAROQUE BEHAVIOR


Creo que todo el firmamento de eclipses
se convertirá en un Greco en llamas
para nosotros ¿No lo crees así Ratz?
la centuria balbucea el fin de la lengua
ya pasó el tiempo para los epicúreos
para esos vagos y ladrones
y debemos hacer que desaparezcan,
Ratz, yo sé donde están los Harrier, sabe,
se lo diré cuando esté revolcándose en el mar
serán las últimas palabras que escuchará,
no le va a ser tan bona palona como antes.
estoy buscando un rastro para dar como
un infierno con ellos y hacerlos bolsa.
Ratz, nosotros no deberíamos estar
haciéndonos esto unos a otros .Ya no
quedamos muchos muñecos culeados
en las radas de estos puertos. Y le advenimiento:
los demiurgos van a venir a consolarnos
van a venir con su infinita belleza.
Ya basta pedazo. Voy a decírselo así
De una vez y no quiero repetirlo
El trilenio comienza y vamos a poner orden
Vamos a acabar con los que siguen invisibles
Pero los Harrier no lo ven de ese modo.
Tal vez ellos se crean mejores.
No puedo juzgarlos
Pero no quiero que me explique nada
Ni quiero que diga nada sobre los Harrier
Ni de nadie de mi condado.

Texto completo en  www.memoriachilena.cl/

Hombre Urbano

Y la ciudad nos presenta , más hombres cansados que contentos. Más obstáculos en la vía que en el interior de un hombre.